“我说我想画画，他就给我买最好的画笔和颜料。你知道吗，他死前一直在叫我的名字，眼睛看不到了，手还到处抓，别人想安他的心，抓住他的手说浩子回来了。他还是硬着手到处抓，他能感觉到那手不是我的啊。”
“我还记得跟他最后一次对话，是在去北京前。他把老家做的香肠装我口袋里，我从口袋里取出来扔地上，说自己不喜欢吃，别装了。他又装进去说你去北京后吃不到这种味道，然后我又把香肠扔地上了，他默不作声地捡起来，乘我睡着的时候塞进了我包里……我操！老子不能原谅自己，为什么我这么傻逼！”
耿浩趴在桌子上嚎啕大哭，像个做错事的孩子哭喊着：“爸爸，我的爸爸！”
达尔文说，流泪是某种进化的“遗迹”，你耿浩再酷，依旧是人，免不了俗。
我不会让他节哀顺变，他需要带着遗憾和痛苦开始新生活。
哭着哭着他沉沉睡过去，打起鼾来。我背着他回到他的宿舍，把他安顿在床上。
走出美术学院时东边的天一片鱼肚白，枯草之上，白露为霜，寒意袭人，在北京的第一个冬天，我们都将面对各自的寒冷和阴霾。
正如耿浩在成长一样，我们都将如同疯木在北京继续生长，这里有我们需要的阳光与养料，但愿下个冬天，在这寒风如刀的北京，寒气不再那么咄咄逼人。或者，我们真他妈的该花血本买件好一点的羽绒服。